Прямых не ищет в небе линий,
Смутьян, он с Севера варяг,
Принёс с собой колючий иней,
Застывший в брызгах января.
Он - ветер. И ему так нужен
Глоток игристого вина.
Своею вольностью и стужей,
Чтоб разгуляться до пьяна.
Из озорства - и нет вопросов.
Всё ветер делает без слов.
Шампанским воздух , от мороза,
Наполнил в небе до краёв.
Поток шампанского искрится.
Манит хрусталь своей игрой.
И пьяный ветер веселится,
Прикрывшись снежной мишурой.
А утром - тишь, как в подземелье.
Не слышно ветра, он больной.
Веселье кончилось - похмелье
Да снег безмолвной целиной...
|
