Я не верю, что в мире бесчисленных встреч
Все решает, как правило, только лишь случай.
Что на каждую встречу хватает предтеч,
Нас другие теории этому учат.
Он к горам путь держал, альпинист, скалолаз,
Покорять недоступные многим вершины.
И о Ней, безусловно, пойдет наш рассказ,
С аквалангом ныряет на большие глубины.
На прибрежном шоссе, за которым рос лес,
Повстречались они, когда солнышко село,
Если были бы руки у далеких небес,
Стало ясно бы нам, что их рук это дело.
Или может, к примеру, представим себе,
Что свела их природа, эта старая сводня,
Так зачем же им думать о завтрашнем дне,
Если в жизни лишь раз происходит "сегодня".
Нет в сюжете канвы и почти нет чудес,
Только ночью они невидимками стали,
А кто хочет все знать, спросит пусть у небес,
Ведь не мы, а они написали сценарий.
А когда поутру известил их рассвет,
Что ушло в никуда, безвозвратно "сегодня",
Распрощались они и глядела им вслед,
Как-то странно задумавшись, старая сводня.
Ждали горы Его, к ним продолжил свой путь,
А Она повернула к её ждавшему морю,
Воспоем мы "сегодня", как любви нашей суть,
Кто-то строгий в ответ: "Я все это оспорю!" |
но что есть, то есть 