Жил паренёк нескладный и чудной,
Носил пальто и фетровую шляпу,
Не редко говорил, но сам с собой
И звал с войны домой родного папу.
Подростки - эти дерзкие птенцы,
Его дразнили, головой кивая,
"Им повезло". Их, видимо, отцы
Таких желаний в них не вызывали.
А паренёк ходил, мечту храня,
Не изменяя странности привычки,
И тихо звал и звал, день ото дня.
Плыл свет надежды догоравшей спички.
Лишь, бабки сердобольные, гурьбой,
Которые всё слышали и знали,
Во след ему шептали: "Бог с тобой",
Отца молитвой тихо поминали.
Прошли весна и лето. В осень в дом,
С лучами первого ноябрьского рассвета,
Раздался стук. Боль в сердце, в горле ком,
В глазах испуг, застыл вопрос: " Кто это?"
Дверь распахнув, с седою головой,
В солдатской форме, порохом пропахшей,
Стоял отец, с раненьем, но живой,
Хотя, считался без вести пропавшим.
Таких, как он, в те давние годА,
"Пропавших душ", достаточно бывало.
Одни из них терялись навсегда,
Другие возвращались. Их не мало.
Сбылась мечта парнишки той порой,
С мечтой он жил, надеялся и верил,
И папа выжил, и пришёл домой,
И я, узнав, во многое поверил!
Беляев Виктор (Викторыч)
12.10.2020г.
|
