Жизнь, трясучая двуколка, меж камней по миру катит.
Не всегда, доходит только: в ней и малого нам - хватит.
Лишь вчера копилось, что-то, в чём не знал себе покоя.
Зря, без устали работал, ценно ведь - совсем иное.
Наступает час заката. Умолкают птичьи трели.
Средь пустынь к чему всё злато; равно, как и в колыбели?
Бег мартышки неустанной колеса педаль не крутит.
А добычи всей, желанной - мост в один засохший прутик.
Улеглись былые страсти. Даже кров, увы, не нужен.
Не страшит уже, напастью, грозной спутницы оружье.
Маской на забытой ветке спит безумье карнавала,
где душа - та птица в клетке, что свободы не узнала.
Фото на простой эмали.
Снов не сбывшиеся бредни -
клоун, спутником печали - провожает, в путь последний.*
2016 |
может, по камням?..
здесь цезура смещена и поэтому слышится сбой...
в ней доходит не всегда нам , что и малого-то хватит