Ты ушел от меня в воскресенье,
Злой постылой декабрьскою ночью.
Ей не будет уже продолженья.
Жизнь написана. Всё. Ставишь точку.
За окном тёмный холод глумится.
Боль предел перешла неживого.
И желание остановиться
Превышает лимит остального.
Промелькнули года вереницей,
Ускоряясь сильнее в финале.
Улетает душа белой птицей,
Чтоб печали ее не догнали.
Боль слабеет в бессилии гневном.
Исчезает, как снега комочек
Жизнь, сжимаясь в диаметре мерно,
Возвращаясь в исходную точку.
Впереди безмятежная радость,
И полёт в белом свете спасенья.
Мне надеждой одно лишь осталось,
ты ушёл от меня в воскресенье.
|
