… в кострище города лишь огоньки мерцают –
умаялись «сердешные», угомонились.
Открыла книгу ночь, но духота слепая
покинуть землю отказалась-поленилась.
Прохлада, милая, тебя неделю ждать!
Вон молодёжь – как только потемнеет –
тусуется. А старикам труднее:
приходится ворочаться и простынь выжимать
да вспоминать божественную мать,
а это в нашем возрасте грешнее.
Холодное и пакостное, но родное лето –
мечта офиговевшего российского поэта…
|
