Мы уйдём, чтоб угнаться
за невзрачным туманом рассвета,
мы уйдём, чтоб послушать
пенье «духов» на той стороне...
Нам всего восемнадцать,
в маскхалаты нас спрятало лето,
мы увязли по у́ши
в той чужой мусульманской войне.
Похвалы и награды,
не смягчат повседневной работы,
капитан –– не «наседка»,
да и мы далеко не «птенцы».
Не убиты и рады —
уж порядком потрёпаны роты,
где в расчёт статотметки
половина из нас мертвецы!
«Дух» ведь тоже не промах,
Бог свидетель — стреляет он метко...
Закури — он по пеплу,
в темноте угадает меж глаз,
экономим в патронах —
маловато дают на разведку,
чтоб не прыгали в пекло,
а ножом выполняли приказ.
Мой напарник горячий
(не впервой с ним попасть в передрягу),
он бездумно рискует
и частенько «ломает дрова»...
Но в коробочке прячет,
не надев, он медаль «За отвагу» —
серебристо-седую,
как шальная его голова.
Только смерти неймётся —
разливает спиртяк по стаканам!
В белом трауре горы
реки слёз по ущельям прольют...
Сколько душ захлебнётся
красноватою пылью Афгана,
сколько щёлкать затворам,
издавая бесшумный салют?!
|
Спасибо! С праздником!