Доверясь магии искусства,
И созерцая красоту,
Порой, испытываешь чувства
Людей, бегущих по мосту.
Спешим, скрываясь под зонтами,
От ветра кутаясь в плащи,
Скорей домой, на берег к маме,
Где суп горячий на печи.
Струится дождь из чёрной тучи
На мост четыре сотни лет,
Зачем же Хирашиге мучит
Людей, кого давно уж нет.
Бегут, и не подозревают,
Что с ними будет за мостом,
А он стоит на прочных сваях,
Мосту не важно, что потом.
Стоял бы скромно над водою,
Соединяя берега,
И проносила бы каноэ
Под ним широкая река.
Он на века в шедевры вписан,
Не раз восторги извлекал,
Но рядом с ним случилась близко
Ван Гога дерзкая рука.
И отсекла движеньем кисти
Чужие сердцу берега,
Траву и маленькую пристань,
Где разливается река,
Убрал, что выглядело личным:
Тропинку в ближний городок,
Уют японского жилища,
Саке и с вишнями пирог.
Отныне нет в рисунке строгом
Того, чем можно дорожить,
Лишь мост- короткая дорога,
Длиною в маленькую жизнь.
|
