Подбирая ритмы от балды,
На размокшем бубне сплина злого,
Напишу родные Никуды,
Смелой кистью пламенного слова.
В Никудах замрели миражи
Лошадино-сивого покроя.
Тут соври иль правду расскажи -
Ни малейшей разницы порою.
Под пятою важной ерунды,
Что себя в себе искать устала,
Пролегли родные Никуды,
Через гать, к подножью пьедестала.
А на ём, врезаясь в окоём,
Первозданно-млечного доколе,
Все что проклинаем и поём,
Что гремит, как эхо в диком поле.
В никуды - надежды и труды,
В никуды - высокие порывы,
В никуды - побеги от нужды,
Лишь, на жизнь порою перерывы.
В деревнях ли, крупных городах,
Заменяя логику авосем,
Не за совесть (где уж), не за страх,
Ненавидим, ноем, купоросим...
Всех вериг несчетные пуды
Разорвать бы, давящих, саднящих...
И уйти куды-нибудь туды,
За прекрасным, важным, настоящим!..
PS
Ах, какой нелепой ерунды
Мы порой со скуки наморочим,
Вроде этой конченной байды...
А ее читают, между прочим.
|
