Смерть поэта
Сочиню-ка я стишок
Было чтоб на портвешок
Было чтоб на сигареты
И на девок неодетых
Но как в песне ручка села
Да кому какое дело
Можно на клавиатуре
Накрапать стишок внатуре
Но её залил вином
Да и выбил пробки гром
Так что буду я бесславен
Ох везите меня сани
Вдруг увидел из газет
Что талантливый поэт
Что зовёт себя Тарас
Получил признанье масс
Тут хватил меня удар
Получу я гонорар
И отбросил я копыта
Вот такая смерть пиита |