В остывшее небо – глаза голубые.
Срастаюсь спиною с травой…
Мои преступленья? – кутила, любила,
азартна была. По прямой
ходить не умела, всегда удивляла
парфюмом и стилем (шарман!),
удачи картёжной досталось немало,
но всё же пошла на обман:
с валетом трефовым, дрожащим в ладони,
немалый делила джекпот.
Казалось, что месть игроков не догонит.
Ошиблась шальная… И вот,
похоже, я жизнью плачу за бесчестье –
здесь фарта за грош не найти.
Заточка у сердца – орудие мести…
Мне нет ещё и двадцати...
Мерцают на мятлике бусы-росинки.
В душице – полёвка тайком
лущит спелый колос. Кузнечики – прытки.
Мышиный горох завитком
цепляет за стебель – срываются бусы,
усилив хмельной аромат. –
Алмазные россыпи в локонах русых
мельчают.
Не хочется в ад.
|
