Ты что-то шепчешь, выводя оценку,
мой взгляд скользит по блузочке в горох,
мне не разрушить между нами стену -
всего важнее завтрашний урок.
Тетрадей стопка постепенно тает;
я словно нахожусь в стране глухих,
так хочется сказать тебе, родная:
"Возьми меня к себе в ученики.
Спроси, в каком году родился Тютчев?
Глагол любить, заставь меня спрягать.
Признаешь ты ответ мой самым лучшим
и выведешь заслуженную пять."
Любуюсь я твоей улыбкой нежной,
слетают с губ неслышные слова,
заметив, как ты морщишься потешно,
не терпится тебя поцеловать.
Запутался свет лунный в шторных складках...
За окнами морозно и темно...
Ты, как всегда, обняв меня в двенадцать,
прошепчешь: " Извини меня, родной".
|
Настоящая поэзия!