Ворчать,
продрогнуть до костей
и умирать от голода
и январского угрюмого холода
у дороги, под мостом
в черте огромного
инородно родного
города,
зачахнув и чихнув на него
на прощание,
а потом
в гостях у чертей
на сковородке
шкворчать и жариться,
согреваясь огарками всего
дорогого,
что отнял порог.
Какое такое прощение? -
брось,
Он строг и не сжалится:
ты сам бросил крест,
сделав выбор
на перекрестье дорог.
Не горе.
Город
моргнёт ртутными
мутными фонарями,
разведёт
по вечерней привычке,
отпуская,
руки-мосты,
убаюканный реквиемом,
играемым пургой и ветрами.
Он стар и устал:
повторяются кругом
надежды,
утраты,
январь...
Не ты.
|
Я и без них всё прочитал нормально и в требуемом ритме. Привет!
