Растрёпанных деревьев разговор,
И сумеречный острый запах мяты.
Выходят фонари в ночной дозор
Вдоль магистралей, городом распятых.
Бедняга август мокнет под дождём,
В пустых садах слоняется измятых…
Наверно, слишком долго мы живём
И в этом, безусловно, виноваты.
Привычных связей рушатся мосты,
И сердце стынет, и потерь без счёта…
Размеренно скользят, без суеты,
Моей судьбы агатовые чётки.
Порвётся нить, рассыплются года.
Пружина жизни до конца разжата.
А сверху дождь – колючая вода –
Пропах до капли валидольной мятой.
|
Точность образов и полнота, глубина полной картины.
Такая невнимательная стала, просто сама себя не узнаю.
