Безумствуя, хохочет в лица дождь,
Расписывая мокрой акварелью,
И бриллианты брызг из-под подошв,
Расстреливают улицы шрапнелью.
Смущая буйную деревьев цветь,
Мятущиеся фонари, машины,
Стучится в купола церковных медь -
Дождь пишет струйные свои картины.
Стремится сутью мокрой к нам в нутро,
Всех эрогенных зон души касаясь,
Волнуя капельками моря снов –
Покой тревожит, но совсем не каясь.
Бьёт по асфальту – мокрый наш жених,
И звуками, что вырвались из плена,
Показывает, как он дивно лих:
«Увесистой октавой всех задену!»
И по сердцам истерзанных людей,
С оттяжечкой, внахлест… он исступленно,
Как будто бы устав от жизни всей,
Разносится оргАном упоенным.
Столетий временных протяжный стон,
Вздымая грудь земли под резвым ливнем,
Так, дождь, в любви к земле был растворён,
И не было картины этой дИвней.
И нежности застенчивой полна,
Дышала глубоко, с дождем сливаясь,
В экстазе света лунного ОНА,
Счастливыми слезами умываясь.
Залечивая раны от невзгод,
Сливаясь в унисон с сонатой,
Вот, вот рассвет лучами день зальёт…
Дождь успокоился. Вновь стал женатым.
|
! 
