Поэт в плацкарте ехал "на юга",
В вагоне было шумно, пахло "смесью",
И проводник не вежлив ни фига.
Звонок из дома был не доброй вестью.
В окне мелькала рухлядь "тех времён",
В которых завтра светлым представлялось.
Поэт был даром видеть заклеймён
И чувствовать душой. Её усталость
Пройти никак с годами не могла
И мимо тоже, что-то вновь увидев.
Вчерашнего, сегодняшнее мгла,
Но на кого за это быть в обиде? |
