Я старею уже, ничего не попишешь
От того торможу, сбросив скорость на вираже
И скребутся на сердце коты, словно серые мыши,
Валерьянку распив, без меня, на седьмом этаже.
Валерьянкой и я, пожалуй, себя успокою,
Поболтаюсь в стихах как в волнах поплавок.
Задыхаясь сорвусь, дико волком завою,
А потом напишу неказистый без рифмы стишок.
Сам себя изнутри до костей искусаю
И коктейлем взобью свои мысли впотьмах.
Никого не виню, лишь себя поминутно ругаю,
Что не смог устоять и отдался бумаге в стихах
Для чего я пишу? Я ответа не слышу.
Со строкою грешу, вот и Муза уже на сносях
И пытаясь занять как в пятнашках свободную нишу
Надеясь на тех, кому дорог и числю в друзьях.
|
И хорошо, что есть мир, в котором ты живёшь.
