10.
С тыла захожу во двор,
напевая «Мучу».
Вижу силоса бугор
И навоза кучу.
Вижу Настю, сеновал.
Нахлобучив кепку,
Прохор страстно лобызал
ей грудную клетку.
«Наш пострел везде поспел» -
бригадирский навык.
Победитель тот, кто смел,
а не рожей сладок.
Захожу в избу – фурор,
как Христа явленье
Нас волнует до сих пор
после воскресенья.
Поубавился народ-
посвободней стало.
Мне Авдотья хлебца в рот
и кусочек сала.
Следом стала подавать
(лично мне, в натуре!)
в постном масле соломать,
чибрики и тюрю.
Прочим яствам не чета,
эксклюзив – не что-то!
Вот сбылась моя мечта,
то бишь идиота.
Слышен Настин смех с крыльца,
вид ее довольный,
отдохнувшая с лица,
даже цвет свекольный.
Следом Прохор бьет челом –
трезвый и здоровый.
Снова кворум за столом –
разливай по новой!..
Я легонько разговор
повернул к вопросу:
- Почему в деревне мор
и разгром колхозу?
Отчего пусты дворы,
заросли усадьбы,
нет собак и детворы,
не играют свадьбы,
каждый встреченный мужик
просто в стельку пьяный? –
Вижу, Прохор как-то сник,
а, ведь, был румяный.
Я всю жизнь идейно рос,
вёл политучебу.
Риторический вопрос
нашим дням на злобу:
- Почему из года в год,
в Черноземье даже,
у нас хлебный недород
с многолетним стажем?
Отчего нет колбасы
сразу же за МКАДой
и синюшные носы
видим сплошь и рядом?
Почему увязла Русь? –
тысячи вопросов,
но ответить не берусь,
хоть я и философ.
(Здесь, друзья, бахвальства нет.
Я, ведь, между прочим
философский факультет
в УМЛ закончил).
И повисла тишина.
На стекле разводья,
в них рисуется луна.
Крестится Авдотья
и бормочет: - За грехи
послана нам кара,
к слову Божьему глухи,
не достойны дара.
Настя в мыслях далека,
что сказать не знает.
Явно Прохора рука
Под столом мешает.
Тот свободной пятерней
гладит шевелюру,
Предлагает по одной –
вспомнить процедуру.
Сын хозяйки покраснел
от ума натуги,
еле-еле одолел
человечьи звуки.
Непонятно, но сказал
сипло, что есть мочи:
- Я в гробу таких видал
Как бы, но короче,
кореш зол до баб и вин,
он алкаш известный,
отсосет бутылку, блин,
счастлив он, любезный. –
Густо крякнул Ипполит,
смотрит глазом люто
и по дьяковски басит
(ямбом почему-то):
- Гуляй, отродье бесово.
Ты сызнова спроси:
кому живется весело,
вольготно на Руси.
И бес тебе ответит:
неправ поэт и ты –
нечистый счастьем метит,
не глядя на посты.
В наш век и Божьи дети,
и дети Сатаны
в аду вкушают плети –
как в бане, все равны.
Нас не волнуют шмотки,
пока навеселе.
Скажу я вам: без водки
нет счастья на селе.
Давно уже известна
всем истина одна,
что жить неинтересно
в деревне без вина.
Мы живы с личной сотки,
кручину гоним вон.
Подымем наши стопки
за хлеб наш – самогон! –
Все застолье заодно
с алкашом-растригой.
Агитаторство мое
вышло мелкой фигой.
И тогда я привожу
свой последний довод:
- Ясно каждому ежу –
пьянке нужен повод.-
- Русский наш менталитет
повода поболе.
Есть ли повод или нет –
не играет роли.-
- Почему за рубежом
пьянство – исключенье?
Тоже выпьют, но с умом,
вроде для леченья.
Так там фермеры не пьют,
например, в Канаде.
Они нам пшеницу шлют,
как бы христаради.
А у них не чернозем
и сильны морозы.
Так причина пьянства в чем? –
- И У НИХ КОЛХОЗЫ?! –
крик души – вопрос-ответ.
У меня вопросов нет.
1987-89 гг. |
