Эти камни не плачут, хоть плакать могли бы,
Это стертые камни дорог мостовых.
Эти камни не плачут, это - мертвые глыбы
На разбитых дорогах вместо тысяч живых.
Эти двери всегда и навечно открыты,
Не закрыть их ничем, не "заштопать дыру"
Эти двери - ряды деревянных калиток,
Чьи железные петли скрипят на ветру.
Эти ели колючие белыми стали,
От земли, где нет почвы лишь кровь есть и соль
В снежно-белом наряде, как будто в вуали,
Эти ели навечно лишь память и боль. |
