Я наркоман, каких теперь немного.
Зависимость моя - перо, бумага.
Всегда клинком поэта было слово.
И для меня - поэта слово - шпага.
Могу проткнуть им или уколоть я.
Призвать мерзавца вымолить прощенья.
Одежды хама превратить в лохмотья.
Любая низость требует отмщенья.
Своим клинком попру я нечестивцев,
на пьедестал себя самовозведших.
И слово - мой клинок в их плоть вонзится,
из них "святых" в мгновенье сделав грешных.
Да будет так отныне и вовеки.
Пока из-под пера выходят строки...
Поэты возрождают в человеке
прекрасное, стирая их пороки.
Поэтов вязи не сокрыть в темнице.
Мы не князья и не рабы, мы - ветер.
Ему нельзя обрисовать границы.
Он волю предпочтёт всему на свете.
А воля не созданье человека.
Она есть естество и есть природа.
А значит поэтическая веха
и есть души полнейшая свобода. |
пока способен ТЫ писать -
