НА СМЕРТЬ ПОЭТА
Как-то раз мою нетленку
осрамил один дебил…
Йад я выпил и апстенку
сам себя в сердцах убил.
Верьте мне али не верьте –
йаду вылакав лоток,
ухандокал не до смерти
сам себя я,
а чуток.
Опустив вуаль кручины,
я решил,
глотая ком,
на последствия кончины
поглядеть одним глазком.
И с мурлом бледнее кальки,
приподнявшись над одром,
тут же новость
весь в печальке
выклал враз на Хохмодром.
Но ни нимбов я, ни аур
не увидел над собой.
Не весёлый вышел траур.
Не дождался слёз ковбой.
Я валяюсь, как подранок,
ну, а мне поэтов рать
лишь наставила «баранок»
да Актёр занёс в тетрадь.
Где стенания до боли?!
Где рыданья, рёв и вой?!
Где слова о важной роли
в субкультуре мировой?!
Вот спиняку над стихами
после этого и горбь!
Вот такая, значит, память?
Вот такая, значит, скорбь?
Всплыли вдруг картины детства…
но, рыча, как злобный Рекс:
«Помер, гат!!! Ну, наконец-то!!!»,
помереть не дал мне kekc*.
Выпил я противоядье,
лбом тряхнул волосьев прядь…
Не такое ж я исчадье,
чтоб вам зря меня терять.
|
