Утренний свет разливает осеннее солнце
Розовой краской по спящим кровавым полям.
Слёзы утри, твой мужчина уже не вернётся,
Не прикоснётся к иссохшим, но страстным губам.
Дети, мужья превратились в холодные кости,
Те, кто не пал обратились в живых мертвецов -
Им не ходить вечерами холодными в гости,
В душах их чёрных застывшая горькая кровь.
Выстрелы смолкли, но будет ли место покою,
Может ли жизнь смерть изгнать со страниц бытия?
Будет ли дом для покрытого сажей героя,
Встретят ли тёплой улыбкой родные края?
Порох и дым оставляют одни лишь надежды,
Пусть им разбиться, что нежный хрусталь суждено.
Помнить бы нам, что не будет таким мир, как прежде,
Если его обожжём мы проклятой войной.
|