Сизым инеем все веточки побелены,
На серебряных часах стрелки крутятся
Всяка долюшка начертана, отмерена.
Загадала: Век любить -
Вряд ли сбудется.
От мороза, воздух синий,
как кисель густой.
Минус сорок за окошком,
Пусто в комнате.
От вопросов сердце стынет.
А ответ простой.
Милый, утром понарошку
ты поплачь по мне.
Сизым инеем все веточки побелены,
На серебряных часах замрут стрелочки.
Не помять того, что в чистое застелено.
Так начертано, любимый -
умру девочкой. |
