Я гладила рубашку сыну,
А под горячим утюгом
Другую видела картину,
И размышляла о другом.
Я думала о том, что редко
Перепадёт его тепло,
Взлетел птенец с родимой ветки,
Сам, вроде, здесь – а унесло.
Щебечут с ним другие птицы,
К себе в скворечники зовут,
Но сын - он ждет свою Жар-птицу,
Да только где они живут?
Вот если б ласточку он встретил,
Ту, что судьбою суждено,
Не потрясающую телом,
А чтобы души - заодно.
Тепло родное поднималось
От рукавов, воротника,
И обнимала, показалось,
Меня сыновняя рука.
Еще манжеты не остыли,
А ощущение прошло,
Ну вот, почти поговорили…
Считай, сегодня повезло. |
