В бесконечности строчек,
где правду и выбор
или ложь и обман
растворяют слова.
Ты вникаешь в мой почерк,
но старый верлибр
не рифмует гидрант
или лампу в сто ватт.
Я забытая книга,
где образ первичен
и поднимет рассвет
даже солнце с колен.
Где сдвигал, но не двигал
ты горы из спичек,
что прожгли сотни лет,
не рассыпавшись в тлен.
Целый мир в каждой спичке.
Простыми словами,
не касаясь богов
или значимых дат,
не срываясь на спичи
и пафос… меж нами,
разгорелась любовь.
(без красивых “сто ватт”)
Знаешь, истина сложной
совсем не бывает -
то, что просто звучит,
не всегда баловство.
Ты мне скажешь: “Возможно,
но легкость скрывает,
словно каменный щит,
все твоё мастерство”.
Я рисую дорогу,
а символ “дорога”
всем понятен и прост
вне пространств и времён.
И, когда я продрогну
от бутылки до рога,
пробежит новый тост:
“За того, кто влюблён!”
А влюблён – значит, лирик.
Но лирика – значит,
что богатство внутри
ярче лампы в сто ватт.
И какое… всем в мире,
хоть смейся, хоть плачь ты,
если внутренний мир
бесконечно богат.
|
