Созревший Август явно загрустил,
Предчувствуя уход свой,- скоро осень.
Из первых листьев сброшенных настил,
Уже лежит. Печали "зуд" не сносен.
В бессилии рождается тоска,
О погребённых временем минутах,
В которых, "чем заняться?" не искал,
А просто жил и нужен был кому-то... |
Вы тонкий лирик, как оказалось! Я приятно удивлена!