Я буду ронять на колени пепел,
Стучать по столешнице пальцем.
А ты молчи,
Дорогая Татьяна.
Пушкиным написано это до нас,
Кто-то должен был запутаться и попасться.
Не нужно трогательное письмо,
Не нужна чернил синева,
И в нежности дыхания твоего
Не нуждаюсь я.
Мне все равно:
Стала цветами,
Выпала из окна,
Умерла...
Я буду ронять на колени пепел,
Стучать по столешнице пальцем.
А ты уходи,
Ведь с тем, кто умер ментально
И разложился давно,
Живым не пристало общаться…
Синдром беспричинной хандры,
Развала,
Накрученных нервов.
Нет, подожди, назови это,
Уходя,
Плача,
Бледнея,
«Синдромом Онегина». |