дальше рифмованных строк - ни гугу,
дальше банальных куплетов - ни строчки.
так и сижу на пустом берегу
в мятых трусах и линялой сорочке.
в воду войти то ли лень, то ли груз
самокопания пятую точку
мне не дает оторвать и мой муз
снова диктует пузатую строчку.
та разродится и очередной
выйдет куплет на банальную тему;
он всем расскажет про берег пустой
и между строк обозначит дилемму.
внезапный приступ графо манства
как наваждение. тому
нет объяснения, как пьянству,
когда паршиво одному.
и строчки сыплют камнепадом
на охуевший белый лист;
и лишь вопрос - оно мне надо?
в табачном воздухе повис.
|
Кстати говоря, мне это, по-видимому, удалось. 
