У нас не любят бедных и больных.
Поэта скромная обитель,
Коль будет на твоём пути,
Зайди, согрей её! Зайдите!
Когда-то он кипел, горел,
Стихи слагал и песни пел –
Стоят на полке книжки,
Недавно ж был...мальчишкой.
Подкралась старость: не у дел.
Наверно, не о том он пел.
И жалок счёт в сберкнижке…
Пенсионера скудный пенсион
Исправно носит почтальон,
чтоб вовремя вносил оплату
За свет, за воду и за старый дом,
В котором был когда-то он рождён,
А в остальном - хоть голову на плаху.
- А уж лекарства...помолчи.
Теперь совсем не те врачи.
- Врачи-рвачи, - он шепчет в рифму.
- Спасибо за супец, сынок.
(Ему помог, чем только смог).
Смахнул слезу и тихо за порог я вышел. |
Спасибо за прочтение и оценку.
