Как мне б не раствориться в сей толпе,
За счастием бегущих рифмоплетов.
И получить то счастие извне,
Под стрекаты афганских вертолетов.
Я б поделился радостью с друзьями,
Что на века остались в январе,
На высоте, и родина за нами,
И я поклялся верным быть тебе.
И ты послала, кто ж теперь ответит,
За похоронки в пагубной беде.
Пожалуй я не встану на рассвете,
Не побегу с любимыми к воде.
Останусь с ними до приезда командиров,
Их тоже предостаточно лежит,
Под слоем кирпичей у капониров,
И генерал меж ними вечно спит.
За нас друзья отлюбят девок красных,
Кому везет, тому везет весь век.
А мы в пустыне, где песок паласом,
И каждый там и сын, и человек. |
Знакомо по рассказам племянника и его друзей. Жаль вас всех мальчиков. А племянник до сих пор во сне кричит : стреляй, Серёга! Сам он не многословен, узнаю от друзей или из его снов. Они так и не женился, после трёх кантузий. Его часть выходила последней, забирали из госпиталя. За время службы он терял мать, пришёл, считай на похороны. У неё на нервной почве был рак желудка. Оставался младший брат несовершеннолетний. Не до любви было и есть. А стих мне понравился. Спасибо. Здоровья, удачи. Не унывай.