В родном Отечестве пророков нет,
Предвиденья для них выходят боком.
Пророк – необязательно поэт,
Но вот поэт обязан быть пророком!
Прекрасно понимая свой удел,
Он жил, щетинясь нервами наружу,
В стихах верстая связь времён и дел,
И песней выворачивая душу.
Бичом тремя аккордами хлестал,
В надрыв бросал свой голос незабвенный,
И мир хоть чуточку светлее стал
Его стараниями в этой жизни бренной.
Единство слов и чувств боготворя,
Себя терзал, но не был он подомнут.
И всё сбылось, и он хрипел не зря,
Сознательно ныряя в этот омут.
В своём неистовстве, в расцвете лет,
Живым взошёл на пьедестал наскоком.
Он пел о том, что, мол, пророков нет,
А сам для миллионов стал пророком! |
давно я тебя не видел, ну с праздником!
