а вечер сумрачен и тих...
скорбит душа и стонет сердце;
в итоге - стих... и следом стих -
в миноре, плачущем под скерцо.
всему виной опять - Она!
и снова жизненная встряска -
кровать, ненужная для сна,
тоска зеленая, как ряска...
зато как пишется... о, да!
но только мне зачем все это?
как только в сердце чехарда,
я начинаю быть "поэтом"...
и сами пишутся стихи,
и мысли в рифму и ритмично;
там много всякой чепухи,
но откровенной и логичной...
и вот, по логике вещей,
я откровенно заявляю -
не нужен ямб мне и хорей,
коль пишется - когда страдаю. |
