Жизнь пишет неприметные иконы,
Добро творящие простое, без чудес,
Призванием к нему своим исконным,
Тропинкой протоптав дремучий лес.
Господь их души видит, а не лики,
Бескрылых ангелов обители земной,
Спасителей простых, не из великих,
Идущих, чтоб помочь в беде, за мной. |
