Они опять пробились почему-то
на избранных судьбою тайной пнях.
Они растут. И каждую минуту
ещё один приветствует меня.
Шершавой шляпкой мох приподымает,
включась в недолгий групповой забег.
И ничего о нём не понимает
обременённый знаньем человек.
1987 |