Пока любимая стирает
всё, что домашние велят,
поэт над нею простирает
исполненный волненья взгляд.
Она уставшими руками
сырое вешает бельё,
а он волшебными строками
ей через дверь уже поёт.
Она воспримет как награду,
что и о ней нашлась строка,
и будет думать: так и надо,
у Музы доля нелегка…
А мой сосед, технарь безвестный,
пока жены с работы нет,
оттащит в прачечную с песней,
притащит хлеба и котлет,
под серию очередную
утюг шутя переберёт,
не воспоёт, не приревнует,
и в даль с собой не позовёт…
Но цену прочной жизни зная,
пребудет счастлива жена.
Лишь изредка, журнал листая,
вздохнёт несбыточно она.
1985
|
