Шторм выдохся, притихли волны,
И шхуны, снявшись с якорей,
Помчали рыбаков довольных
В одно из северных морей.
Ловя бакштаг, играя галсом,
В надежде на большой улов
Гурт мореходов первоклассных
За сотни миль идти готов.
Всё на мази: суда и сети,
Оснастка, инструмент и лёд,
Отличный ход. Хороший ветер
Их к рыбным банкам приведёт.
Чтоб рыбою заполнить трюмы
И - позже - получить доход
Такой, что даже кэп угрюмый
С ухмылкой глянет в небосвод.
Пусть будет промысел посилен -
Вот пожелания мои:
Семь футов - издавна - под килем,
И: ни хвоста, ни чешуи!
10.06.17 |
