Ю. Б.
Смерть всегда некрасива, мой мальчик…
То, что раньше касалось тебя,
смотрело и подавало солнечные рассветы в чашках кофе…
теперь…
помнишь, волшебные стёклышки ледяные на ощупь?..
Чёрные вихри...
Месяц в небе...
Похитители холодного света….
И некая дама, одетая Фемидой, держит в руке весы,
в чашах колеблются парижское «Je t'aime»…
и его «я добыча твоя»…
а вьющиеся у ног, пытаются отрезать нити,
которые расползаются бархатом и опутывают её ноги...
бархат цвета осеннего ветра,
задуваемых свечей и дурмана разлук…
Дама устала к весне,
согласилась на тайные поцелуи юности
и пепел прошлогодних листьев…
Мы ведь знаем,
что лето вновь придёт рыжим котом,
улыбками друзей
и привычным щёлканьем птиц…
И уже забыты хрустальные метелицы,
иней замёрзшего шоколада
у янтарного блеска бокалов…
и только этот шёпот твоих губ,
сжимаемый смертельной хваткой боли:
— дождались…
|
по моему нет, вначале белый хорей
хотя я хлуп слегка
всё таки верлибр 
Смерть-девочка.довольно ничего себе.но с попкой проблемы)
она ждёт каждого(-ую) и не стремится быть уродиной,бо впитывает нас в себя
кто согласится ,что он есть некрасивый(-ая)?
так и она.образ воспалённого сознанья,не более
её последствия.да.уродливы и неказисты
но она-то тут при каких делах?