Родная женщина, глядит на лоб моргая,
Что видит там, морщины, нет ума.
Тебе досталось, видно, дорогая,
Нет, не тюрьма, но скудная сума.
Кусок любви, заботы и волненья,
Исписанные временем листы.
А результат, часы ночного бденья,
И разведенные любви твоей мосты.
Такая участь жен дурных поэтов,
Ты не одна, таких как ты толпа.
Они пришлют тебе на праздники приветы,
И засияет полная луна,
Вам посылая свет игривых песен,
И вдохновения, мужей блудливый взгляд.
Судьба такая у пиитных весен,
И денег не украденных догляд.
Особенно у гения супруги непорочной.
Вот кто дурак, так это точно он.
Карман трещит, материя непрочна,
И он в посудной лавке дикий слон. |
