Когда в аллеях, в час ненастья марта,
Взойдет на трон затюканный поэт,
Чтобы пропеть тебе, родная Марта,
Немецкой рифмы позабытой след.
Откуда то из дальних весей швабов,
Раздастся Вагнера неутомимый марш.
Перед глазами фюрер и Варшава,
И из свинины прокрученный фарш.
И взрывы мощные последнего калибра,
Захват Парижа, праздничный салют.
Земля заместо правильного сгиба,
Дала изгиб которого не ждут.
Ни человечество, ни ангелы на небе,
В избе холодной тихая вдова.
Ташкент родной, мой город вечно хлебный,
Победы скорой праздные слова.
И скоро мир от счастья содрогнется,
Забудутся окопы и виски,
Покрытые огнем плачевным воска,
Сжимающие внутренность тиски. |
