Припёрлась ночь, велела взять перо,
А сну пинком под задницу попала,
Чтоб не мешал. На взлёт давать "добро",
Приходится навязчивым нахалам.
Сон улетел к Морфею. Взгляд умыв,
Очками оседлал я нос-картошку.
Поэт, перо, бумага,- вместе мы
Ссыпаем в рифму буквенную крошку.
К утру наш труд застынет на века,
Уляжется в "архив", упорный тлену...
Подушке утром я намну бока,
Отдав должок свой Музе в" третью смену". |
