У нас никогда нет выбора.
Нас любят всегда не за то,
что мы привыкли выигрывать
в банальнейшее лото
и цифры всегда сходятся.
По пятницам выдох-вдох,
из кухонных окон-бойниц
стреляет по нам Бог.
Субботы похмельно горькие,
Воскресные: хватит пить...
У Господа очи зоркие:
он знает кого любить.
Он знает с кого спрашивать,
да только вот что с того?
Тоскуем...вот это по-нашему!
Стреляет. Да все в "молоко".
У нас никогда нет выбора,
извечный авитоминоз.
Взлетели бы, если б подпрыгнули...
Анабиоз.
1 ноября 2010 г.
Сургут |
