Чего-то муза не летит ко мне...
Мешает нам нелётная погода?
А может кто-то накопил камней
И сшиб её? Средь нас полно уродов.
У лириков их больше чем у всех,
Там шестизначность подлых типов, в сумме.
Они взаимных мастера помех,
Коварства в них не менее, чем в пуме.
На шею прыг..! А сзади ж не узришь,
Что там подкрался втихаря коллега...
Глотать пилюли остаётся лишь,
Уже твой имидж в творчестве,- "калека".
Я в юмористы списан за грехи,
Элита указала мне на двери,
Велела жанр сменив, писать стихи.
А Муза мне поможет? Не уверен... |