Эразму Роттердамскому

Для Вас поэты – вольнодумный сброд
Что празднословием ласкает слух глупцов,
Блудливо вопрошая индульгенций.
И этот алчущий бессмертия народ,
Из риторов, философов, творцов
Наполнил вздор отживших век сентенций?

Но, право, отвратите взор, Эразм,
От пыльных глав труда Квинтилиана,
Перед которыми бледнел сам Цицерон.
Философу понятен Ваш сарказм
А вот поэт Вас примет за профана
И риторов истопчет легион.

Поэт рождается бессонными ночами
Вновь продлевая тяготы потуг
Обвивших шею пуповиной быта.
Но стоит только вздорными речами
Добавить яда в мир чудес вокруг
Как остается лишь клеймить несовершенство
Разбитого корыта.