В проталинах судьбы, у самых синих гор,
Не обнаружить плоти вдохновенья.
Мудрец сказал, что почитает все за сор,
Мы ж рождены для славы и нетленья.
Но надоело несть на спинах крест,
И кто-то сбросит тяжкий груз в ущелье.
Кто убежит с ним в непроглядный лес,
Иль обменяет на бутылку зелья.
И с чем тогда прибыть на разговор,
На так сказать воздушную беседу?
Какой нести пред Высшим милый вздор,
Воров Он принимает лишь по средам.
Такая прихоть там на небесах,
Не изменить и не поправить волю.
И не сменить пришедший в сердце страх,
На более приемлемую долю.
Иди сердешный на деревянный крест,
Приемли смерть на горныя вершине.
Ведь ты бахвалился в поселках и окрест,
Что въедешь в рай на новенькой машине.
Что нипочем игольное ушко,
Протиснусь, мол, туда с вонючим скарбом.
Теперь не ной, поганое дерьмо,
Довольствуйся, паскуда, жарким адом. |
