Раннее утро.
Длинные тени.
Солнце протяжно зевает...
Жара
спАла уже где-то там, в Ойкумене.
Август проставил свои маркера.
Скрежет цикад контрастирует с общим
вектором лета в негромкость и лень.
Ветер запутался в зелени рощ и
шепчет в листву.
Рефлектирует день
в озера ртутно-медлительной ряби.
Спрятаны в саван деревьев дома.
Нега и роскошь.
Из греков в варяги
тянется небо.
Ив бахрома
нежно целует послушные травы –
как не заметить?
И я поддаюсь
ложному чувству жить-вечно’сти...
Право,
в этом есть тонкость: фраза «боюсь
смерти» с годами всё меньше тревожит.
Спираль эволюции в пляжный песок
уткнулась и дремлет – в этом, быть может,
есть высшая мудрость...
Зелёный флажок
на вышке спасателей впал в летаргию.
Мир притворяется садом камней,
пытаясь отсрочить драматургию
подкравшейся осени...
Что же, налей
вина – будем праздновать данность природы
отборнейшим августом в каждом глотке.
Мы здесь и сейчас.
Вершина свободы –
быть с временем, данным нам,
накоротке. |
Как хорошо, что Вы снова на сайте!