В высоте облаков звон,
И туман цвета молок,
Уходящего лета стон,
Надо было прогреться впрок.
В парке мрак, воронья крик
Расцарапал нутро в кровь…
Надо плюнуть, ведь не старик,
Поднимаясь из пепла вновь.
Но в коленках опять дрожь.
И в сердце осенний сплин,
Даже жизни цена – грош…
Улетел журавлей клин... |