Охрой тронут в саду клён,
становясь с каждым днём краше…
Белой известью дом белён,
краской синей забор крашен.
По-осеннему злым став,
клумбы дождик сечёт частый
и, качаясь дождю в такт,
мокнут пёстрые в них астры.
Серый отсвет кругом лёг.
Без причины тоска мучит…
И свечою горит клён.
И, как дым по-над ним – тучи.
18.07.2016 |
И... снова чудо, право!