Святые дали открываясь,
уже зовут и манят взгляд,
и в них всецело растворяясь,
питаю своё сердце я.
Мерцает речка, извивая
дрожащий флёр забытых снов,
озёр осколки отражают
мечты - кусочки облаков.
С холма струится, растекаясь,
тропинка вольная моя,
меня в дорогу провожает
печаль с платочком, у плетня ...
|
сон горний чище и светлее,
оттенка светлого платочка,
на позабытом мной плетне.
Люблю, когда лиргерой бифурцирует в предметность. Платок. Печаль. Плетень. Эти три образа как монада Востока, если их копнуть. Отлично, Ар-Джуна!