Как страшен сон…
Я начал понимать литературу
Историей людской, как «Тихий дон»
Где правда, лож, как сигнатура
В четвертой степени…как проклят он
У каждого свой взгляд
И Шолохов в том видел ад
Где тихий Дон и совершенство
Земля и плуг, степей блаженство
Служенье Родине….Христа
Где труд и вольница у казака
Неторопливо так несла река
Любовь и боль, души переворот
Но кто посмел… кто идиот
И друг на друга выстрелом идет
Все это в прошлом , не далеком
Но если вдруг опять окинув оком
На мир тот Лермонтовский Демон
На ненавистный Мир возрит
Тот Падший Ангел, что слезой точит
Созданье Бога вновь презрит
Опять война… зачем…?
Да просто все…эдем
В любой религии не знают
Где рай, где ад…святые вряд ли понимают
Лишь «черный», хоть не рай… покой
Булгаковым за муки обещает…
А может снова Ной…никто не знает… |
Четвертой степени, он непонятен ряд
Конечно я не математик
Четвертый раз снимают «Тихий Дон»» как статик
Заложенным романом
И каждый раз неправдою, обманом
В угоду времени подать
Но правду можно только прочитать…