Хутора, как посты,
охраняют молчание Мира.
Здесь берёзы густы,
как початые пачки «Памира».
И на листьях осин,
что дрожат одиноко и слепо,
отражение сил
бесконечно огромного неба.
Всё отходит ко сну,
в необъятную тишь листопада,
но сквозь всю тишину
всё же слышится шёпот:
«Не надо…»
любоФФ...